Do que me Alimento

Estou todo lambuzado e estufo o peito para dizer! Sabe aquele bolo de mãe que você espera babando, sem nem deixar a cozinha, até que o bicho esfrie ao ponto de ser, categoricamente, devorado? Era assim que me sentia até ontem, pois hoje, sujo, saciado e todo lambuzado!

E que delícia! São só palavras, mas, analogamente, são também só raspas de chocolates... Me esbaldei! Tenho agora letras grudadas no rosto todo. Escorrem pelo pescoço e pousam na altura do coração. Sinto-me sinceramente alimentado. Cada um com seus nutrientes. Eu como letras!

Letras que se integram e se agororobam, que formam um bolo de palavras, indescritível e saborosíssimo. Um bolo de palavras que têm no topo, a cereja da personalidade. Não como-leio, necessariamente, quem deva ser comido-lido, mas, apenas quem me sacia na pança e no peito.

Vamos falar de amor! De sonhos e de todas as nossas angústias. Vamos desabafar como se confessássemos ao espelho nossos temores que, isso, me abre o apetite a ponto de roncar o músculo. Conta para mim o que se passa porquê, assim, outorgo o tempero da minha alma.

A fome se mistura a falta de apetite quando me alimento de porcarias, mas, quando como o nutriente certo, me sinto com as energias recompostas. Chego a arrotar, ruidosamente, o alfabeto inteiro. Pois eis o endereço, no topo da página, para garantir a veracidade do dito!

São só palavras, eu sei. Mas as palavras certas. Decidi (há pouco) mudar minha dieta e comer quase só o que me faz bem, apenas palavras, não conta lá em casa. Vou ao mercado sempre que a dispensa ocaliza, se atentem estimados, pois, quando eu chegar, por favor me alimentem!

Anoiteceu Dentro

É desesperador, mas, constato: está ficando tarde. Lá fora escureceu e, aqui dentro, também. Uma luz turva e fraca é o que me resta e não serve. Já não consigo ver e creio que a cegueira natal teria sido menos cruel, pois, olhos sadios no breu, são nada mais que falsa esperança!

E para quê diabos me servem as falsas esperanças já que, até mesmo as esperanças verdadeiras são perigosas? E que tremenda violência conviver com a memória dos dias claros. Os detalhes e a clareza do sol batendo na alma. A nitidez da auto-estima. Tão alta! As palavras que fluiam...

Hoje não. Olhos cerrados e veias saltadas em um esforço feio e medíocre para encontrar um qualquer enredo que mantenha os olhos iluminados. Agora é tarde, caros amigos. Está escuro e não há mais nada que possa ser feito. Talvez amanhã. Quando amanhecer amanhã, talvez...

Por enquanto noite! Uma longa e interminável noite. Fria e sem lua. Suaves tropeços e pequenos passos rastejantes no escuro me mantêm vivo. Mas não muito. De todos os sentidos, o que mais faz falta é o que me falta. Nenhum dos cinco perceptivos, mas, aquele etimológico e original.

Porém, reforço que enxergo! Envolto na completa ausência de luz, enxergo. Mesmo assim, é como se cego. Surdo, anósmico, ageunésico e anestésico. É como se morto, companheiros, se isso facilita a compreensão! Defino agora, do alto da minha derrota, que os dias claros se foram!

Bons. Mas extintos. Até que, quem sabe um dia, amanheça...

Suco de Banana

 Encaixo no lugar, toda a parafernália do meu espremedor de laranjas e separo uma penca de bananas. É um esforço dos diabos extrair suco de banana! Talvez, tivesse sido mais fácil espremê-las com os punhos, e claro, teria sido mais fácil ainda espremer laranjas. Mas não hoje!

Hoje tenho apenas bananas e uma sede que me resseca a goela e raspa a saliva de ponta a ponta na garganta. Acho que o nó que dizem que dá, não é figura de linguagem, afinal de contas. A sede exagerada e a falta do que beber criam uma espécie de caroço que trava até o oxigênio.

E cérebro mal oxigenado dá um barato estranho... Uma coisa muito louca, porque oca. No fim, deve ser isso, o fluído certo na boca, que empurre o caroço para baixo e desobstrua os pulmões. Fluído certo é laranja, eu sei, mas, que faço eu se apenas uma duzia de bananas nas mãos?

Espremo! Aperto e empurro. Pronto! Abaixo do espremedor, meia caneca de um creme esbranquiçado e feio. Em volta, vestígios do mesmo creme, espalhados por toda a cozinha. Meto o copo na boca, torcendo para que o pseudo-suco surta algum efeito positivo nessa sede súbita.

Mas a droga da papa de banana entala na garganta e corta de vez o tráfego de ar. Agora é tarde, em pouco tempo cairei roxo no chão frio da minha cozinha. Morto. De Sede e frustrado. Bananas? Que ideia! Que ideia? Como eu queria ser do tipo de cara que espreme laranjas...

Odara

Odara costuma se gabar que fora Caetano quem a batizara! O próprio Caetano Veloso! Odara é filha única de Maria do Carmo e Maria do Carmo é fã de Caetano. Caetano não conhece Maria do Carmo, mas é fã de Talking Heads. E David Byrne, da tropicália. E ele conhece Caetano!

Mas Byrne não conhece Odara, a filha da Maria do Carmo. Caetano também não. Odara vive no Rio Grande do Sul e, Caetano, no Rio. Odara gosta de conversar e sempre se anuncia como afilhada de Caetano, porque todo mundo já ouviu Odara. Mas Odara não sai muito de casa.

Nessas férias, para variar, comprou passagens para o Rio. Não tinha nenhuma intenção de conhecer Caetano, mas, disse a todo e qualquer um que cruzasse seu caminho, que viajava para encontrar o “dindo” na cidade maravilhosa. Depois contava que fora Caetano quem a batizara!

No voo, sentou-se ao lado de um sujeito grisalho, que falava coisas que ela não entendia. Odara é péssima em línguas e o sujeito entendia muito pouco do português. Odara ainda tentou se apresentar por duas ou três vezes, antes de desistir do sujeito e se apresentar à comissária.

O homem aproveitou para pedir uma dose de vinho. Byrne, fizera um show em Porto Alegre na noite anterior e estava cansado. Agora, voava ao Rio para encontrar o velho amigo Caetano e, Odara, que distraía-se com a TV interativa do avião, não fazia ideia de quem era David Byrne!

Tobias e o Sonho de Sete Centímetros

Tobias era um cara simples, desses que são sinceros por pura inocência. Costumavam pensar que Tobias tirara a sorte grande em um concurso público, pois, batia ponto no Banco do Povo.  Só não sabiam que Tobias tinha um sonho e que, apodrecer num cargo estúpido, era sua punição.

Arquivista! Tobias era o arquivista da unidade em que trabalhava. O único arquivista de uma pequena agência na região periférica. Um cargo que exigia pouco e pagava para que ficasse sozinho a maior parte do tempo, como gostava. Tobias era simples, com um sonho apenas.

E já tinha, pelo menos, dez anos que Tobias metia-se por oito horas ininterruptas nos fundos daquela pequena agência, todos os dias de sua vida (exceto os dias santos), buscando apenas solidão. Nesse tempo descobrira que, solidão demais atrai atenção, e prezava pelo anonimato.

Por isso, todo ano, no fim do ano, os funcionários da agência organizavam uma típica confraternização que, a Tobias, parecia nada mais que um sádico ritual, necessário para determinar a paz ao longo do ano seguinte. Portanto, ali, socializa com seus colegas!

Uma vez por ano e só. Cerveja, amigo secreto, karaokê e toda a algazarra prevista para uma festa de fim de ano. Tudo o que abominava. “Como se o ano que vem estivesse a milhas de distância e como se fôssemos esquecer toda a merda dita aqui amanhã!” – Ele pensava.

Mas sorria e acenava positivamente. Definitivamente não entendia o ser humano. Toda vez, no alto álcool da festa, alguém o chamava para proclamar seu sonho. Enfaticamente dizia: “Queria ser ator pornô!” – “E o que te falta?” – Replicavam – “Cerca de sete centímetros” – Treplicava.

As pessoas riam. Quem o conhecia e quem não. E garantiam, todos, entre aplausos e acenos positivos, que Tobias era gente boa! Tobias, atônito, contribuía com um sorriso incrédulo, capaz de dissimular as lágrimas de uma imensidão inatingível, de apenas sete centímetros...